Historias de Galicia que nadie te había contado

Entrevista no programa A Tarde da Radio Galega charlando con Iago Castro sobre os meus cinco libros e sobre o apaixonante oficio de contador de historias ou, como o chamo eu, de enxeñeiro de historias.

Cuando las tropas inglesas del corsario Francis Drake asediaron A Coruña en 1589 se toparon con una resistencia feroz encarnada en la figura de María Pita, una mujer que supo transformar el miedo en coraje para defender su hogar. Su heroica gesta quedó grabada en la memoria colectiva de Galicia como el ejemplo supremo de la bravura frente al invasor extranjero. Pero mucho antes de que la heroína coruñesa arrebatara su bandera a un alférez británico, Galicia ya había sido testigo de la furia de otra dama que no dudó en empuñar las armas para proteger lo que era suyo. Fue una soberana que tuvo que luchar contra todos, incluso contra su propia familia, en un tablero de juego donde las piezas eran reinos y las traiciones estaban a la orden del día, demostrando que la realidad histórica puede ser mucho más cruel y fascinante que cualquier temporada de Juego de Tronos. Esta es la historia de la protagonista del reinado más convulso que jamás haya presenciado la Galicia medieval, la primera mujer que se atrevió a gobernar con mano de hierro en un mundo de hombres, la reina Urraca I.

Durante la Segunda Guerra Mundial, los servicios de inteligencia aliados se toparon con un misterio que les desconcertaba tanto como los movimientos de las tropas nazis: la voz de Adolf Hitler sonaba en la radio con una fidelidad extraordinaria. Su secreto era ingeniería alemana de vanguardia, ya que los ingenieros de AEG habían creado una máquina revolucionaria que sustituía los viejos cilindros y discos por una cinta magnética plástica capaz de capturar el alma del sonido sin distorsiones. Tras la caída del Reich, esta tecnología fue el botín de guerra más codiciado, una batalla en la que el gigante holandés Philips fue el ganador. Parecía que nadie podía escapar al dominio de los de Eindhoven, pero en una pequeña ciudad del noroeste de España, lejos de los laboratorios secretos y de las intrigas internacionales, dos hermanos gallegos habían logrado descifrar el enigma del sonido por su cuenta, creando una máquina que miraba de tú a tú a los gigantes europeos. Esta es la historia de los hermanos Portela Seijo, los genios de Santiago que se atrevieron a decir "no" a los dueños del mundo.

Cuando pensamos en tragedias marítimas, la mente se nos va inevitablemente a una gélida noche de abril de 1912 en la que el Titanic, la máquina más “perfecta” jamás construida por el hombre, sucumbió ante un iceberg en el Atlántico Norte, llevándose consigo el orgullo de la ingeniería británica. Aquel desastre ha llenado miles de páginas de libros y metros de películas, pero muy pocos recuerdan que, apenas siete años después, la marina española sufrió una catástrofe que, aunque menos cinematográfica, encierra un misterio mucho más perturbador y oscuro que el del gigante británico. Mientras que del Titanic sabemos exactamente dónde, cómo, por qué se hundió e incluso hemos recuperado objetos y cuerpos, existe otro naufragio de nuestra historia en el que un transatlántico entero desapareció de la faz de la tierra sin dejar ni un solo cadáver, ni un mensaje de socorro, ni una explicación lógica. Pero quizá lo más sorprendente es el inexplicable "milagro" que permitió que cientos de gallegos que iban a bordo burlaran a la muerte en el último minuto. Esta es la historia del Valbanera, el vapor que zarpó cargado de sueños y que acabó convirtiéndose en el mayor enigma naval de nuestro tiempo.

En 1564, una violenta tormenta derribó un roble milenario en el valle de Borrowdale, en el condado inglés de Cumbria, dejando al descubierto entre sus raíces arrancadas una sustancia negra, brillante y extraña que los pastores locales comenzaron a usar para marcar a sus ovejas. Acababan de encontrar el único depósito de grafito puro a gran escala que ha existido en el planeta. Se trataba de un tesoro geológico tan valioso que la Corona inglesa decidió protegerlo como si fuera oro, prohibiendo su exportación bajo pena de muerte y utilizándolo para revestir los moldes de las balas de cañón de la Royal Navy. Pero fue en Alemania, en la ciudad de Núremberg, donde una familia de artesanos visionarios, los Faber, transformó ese mineral estratégico en el instrumento más poderoso de la historia del conocimiento humano: el lápiz. Marcas legendarias como Faber-Castell o Staedtler convirtieron a Alemania en el epicentro mundial de la escritura, estableciendo un monopolio técnico y comercial que parecía indestructible, haciendo que el mundo entero aprendiera a escribir, a dibujar y a diseñar en alemán. Pero a mediados del siglo XX, una ciudad del noroeste de España conocida por sus barcos de guerra, su disciplina militar y su acero, se atrevió a desafiar ese dominio. Esta fábrica gallega logró lo imposible, que millones de niños, funcionarios, poetas y delineantes españoles dejaran de mirar a Alemania para escribir sus primeras palabras. Así fue como nació el lápiz que enseñó a España a escribir: Lápices Hispania.