Crónicas Lunares di Sun (CLdS)

El cuento es un monólogo interno vertiginoso: el referípregunta "¿Usted lo patea?", el silbato revienta como un balazo, toma carrera... y le pone un bombazo. Fontanarrosa corta justo en el impacto: "¡Tiróoo...! te juro que ni vi cuando levantó la red, te juro, Chacho, te juro". No nos dice si fue gol o no. ¿Por qué? Porque el verdadero drama no está en el resultado: está en esos segundos de infierno mental, en el cagazo que paraliza las gambas como de barro, en la presión que hace que el pibe piense en todo menos en el balón. Es el fútbol en su esencia más cruel y humana: un instante donde un error te mata (o te hace inmortal).
Cuentos de fútbol:
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El cuento es puro suspense en cámara lenta: "Un paso más atrás. Dos más atrás. Tres. Ahí está bien. Ya está la barrera formada. Una baldosa más acá. Un momento. Ante todo sacar las cosas del arco". El pibe ajusta, mueve, coloca macetas o lo que sea para simular a los jugadores: bien juntas, sin huecos, el arquero nervioso atrás, las manos en la cintura, el corazón a mil. Tornino toma carrera, el mundo se detiene: la barrera salta al unísono (¡salten, carajo!), el balón vuela... y el cuento corta justo ahí, en el instante eterno antes del impacto. ¿Gol? ¿Al palo? ¿Atajada? No lo sabemos. Fontanarrosa no nos da el final: nos deja en esa tensión deliciosa, porque el verdadero fútbol está en la espera, en el salto de la barrera, en el grito ahogado que viene.
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Galeano lo cuenta con esa prosa suya tan viva y punzante:ironía fina, poesía cruda, un guiño al absurdo humano. El árbitro es el mártir del fútbol: condenado a la soledad en el centro del caos, a decidir en tiempo real lo que millones juzgan desde el sofá o la tribuna. Cambió el negro lutopor colores (desde México 70, ya no es cuervo), pero sigue siendo el villano universal. ¿Por qué? Porque su poder es absoluto... y humano. Equivocado, arbitrario, pero necesario.
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"¿Cuáles son los míos?".
Esa frase es el corazón del cuento: García, espectadorvergonzante, no se atreve a reivindicar su pasión. Mientras los demás hinchas berrean, él se contiene: teme parecer ridículo, teme que las mujeres lo miren con sorna ("otro loco del fútbol"), teme que sus colegas del trabajo lo vean como un "pasado de moda". Pero en su interior hierve: rememora disparos a puerta que falló en su juventud, goles que soñó marcar, atajadas imposibles que nunca hizo. El fútbol para él es un secreto íntimo, un vicio solitario que no comparte. Cuando el partido termina (quizás con victoria del Atleti o con derrota humillante), García se levanta, paga la cuenta y se vasin decir nada. Pero el cuento cierra con esa pregunta flotando: "¿Cuáles son los míos?"... los goles que nunca marcó, los equipos que nunca defendió, las pasiones que nunca gritó.
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Ribeyro lo cuenta con esa prosa suya tan viva: recuerdossensoriales (el sol quemando, el polvo levantándose, el eco de los cánticos), humor sutil (la palabra absurda que nace de la rabia y se vuelve épica) y una nostalgia profunda por la infancia, cuando el fútbol era puro, sin VAR ni sponsors, solo pasión desbordada y creatividad popular. "Atiguibas"no es un insulto real; es un invento colectivo, un grito de identidad que une a la hinchada en su rabia y su alegría. El narrador adulto reflexiona: esa palabra absurda capturó mejor que cualquier himno oficial el espíritu de la U, la de los cremas, la que sufría y gozaba en igual medida.
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