Prohibido morirse

David Bustamante es majo, insultantemente majo y normal, y quien diga lo contrario debería explotar con nosotros. Sonríe todo el tiempo, aunque no siempre lo ha hecho. Me confiesa que también ha atravesado momentos complicados “la depresión se esconde tras una sonrisa” me asegura, y él lo sabe porque está a costumbrado a ser el alma de la fiesta y cuando no lo es, se le nota. Es inquieto, compulsivo incluso, y por eso medita todas las mañanas. El David más revoltoso ha dado paso a uno más tranquilo que se cuida y se quiere más que nunca. Hubo un momento en el que componía con nocturnidad y alevosía, ahora no, lo hace desde la calma, aunque eso no significa que no sea fiestero. Se despediría del mundo con un fiestón en su casa, su verdadero búnker, donde reúne a todos sus seres queridos en cuanto puede y donde ha construido un “garito” como él dice, con barra de bar, karaoke, escenario y sin reloj para que el tiempo no pase. Los suyos son los de siempre, su mejor amigo Chiqui, que hoy le acompaña a todos los lados, sus hermanos, sus amigos: el de la autovía, y el marinero, el de la escuela de surf… todos los que le hacen tomar contacto con la tierra, con la realidad, tan necesaria en su vida. El grupo de los Necios, así se hacen llamar, aunque no sean de conjuras. David sigue entendiéndolos, a pesar de que en su vida vuelve mucho más alto, y se cabrea cuando habla de los políticos, del problema de la vivienda que sufren todos ellos y del odio y el guerracivilismo que hoy se palpa, porque para él, lo más importante, es reunirse con los suyos y conciliar, sin malos rollos, sin discusiones, aunque se piense distinto. Un vengador del siglo XXI, como “El Zorro” el personaje que interpreta en su último musical, que se estrenará el próximo 25 de noviembre en el Teatro La latina. Un papel exigente que le ha llevado a convertirse casi en un maestro de esgrima. Una espada con la que lucharía por los suyos y pelearía hasta el último aliento, hasta que el mundo explote
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Llamándose Melodía Ruíz Gutiérrez, funcionaria de hacienda no podía salir, claro. Melody, como la llaman incluso en la consulta del médico, llega siempre con una sonrisa, ella es intensa, lo sabe y lo lleva con mucho orgullo porque me asegura que la intensidad es necesaria en la vida y en los proyectos “si no siento, qué hago?”, me dice rotunda. Empezó a los 9 años como artista infantil y vivió las mieles del éxito muy pronto, pero también conoció las sombras, las trabas que le fue poniendo la industria por el simple hecho de crecer y convertirse en una mujer. Con todo, y a 30 minutos de la muerte, no cambiaría ni un ápice de lo vivido, gracias a una familia que siempre la ha animado y protegido y a una personalidad fuerte, ha conseguido algo, que sólo logran unos pocos, llevar 25 años viviendo de su trabajo. Me asegura que no volvería a Eurovisión en este momento, porque no tiene energía, eso sí, todo lo que dijo en la polémica rueda de prensa, lo siguen pensando y lo repetiría sin miramientos. Se queja del ruido innecesario que siempre hay alrededor y por eso ama el silencio. Algo que no deja de ser irónico en una artista que siempre alza su voz para cantar en cualquier rincón. Una diva, como ella se considera, pero no altiva, porque para ella una auténtica diva es una luchadora, una trabajadora y de currar ella sabe un rato. Una mujer orgullosa de su acento, por el que, a veces, la han subestimado, una diva andaluza, “valiente y poderosa en un jardín lleno de espinas y rosas”.
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Es complicado imaginarse a Salva Reina serio, su sonrisa entra antes que él por la puerta, sus carcajadas lo llenan todo. Eso y su confeti, el que lleva siempre dentro de los bolsillos por si toca celebrar algo, incluso la muerte. Nunca se imaginó ganando un Goya, porque él ya se sentía afortunado antes, incluso cuando hinchaba globos con su empresa de animación en las comuniones. Si algo define su vida es haberlo intentado y, aunque se considera un poco cobarde, le ha salido bien, muy bien me confiesa, trabaja en lo que le gusta, tiene dinero en el bolsillo para gastarlo con los suyos y conoce el mejor amor, el que comparte con su pareja, la actriz Kira Miró. Dos canarios sin jaula porque vuelan libres, aunque me confiesa que, a veces, se autocensura. Por eso invita a lo que él llama “la desobediencia desde el respeto” porque para avanzar hay que romper. En una ocasión le ofrecieron dedicarse a la política, pero lo rechazó porque a la política le falta empatía y sentido del humor, ese que a él le sobra, prefiere parecer un majarón, que ser un cabrón. Tiene claro que el rencor es una mochila muy pesada que no te permite saltar y bailar, que es de lo que va la vida, lo que te “Salva”, lo lleva en la sangre y en el nombre.
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Borja Sémper es un superviviente de la política y de la vida. Estaba mudándose de casa, con una hipoteca recién firmada con su mujer, sus cuatro hijos cuando le diagnostican un cáncer. Me confiesa que pasó un miedo atroz cuando todavía no sabía qué alcance tendría, porque a él le gusta vivir, es un disfrutón, es más, un fiestero y tiene claro que, si el mundo acabase, le diría adiós con una fiesta. Con sólo 17 años, entró en política sumándose a las filas del PP, pero me asegura que, en ese momento, en el que ETA asesinaba en el País Vasco, eso era ser rebelde. Llegó a gobernar con un alcalde socialista, pero claro, lo que les unía era más más importante que lo que les separaba, a los dos les querían matar. Quizá por eso es un rara avis en la política, un tipo calmado, que no pierde las formas y cree profundamente en la educación, a pesar de discrepar con el que tiene en frente, aunque esto le cueste críticas. Ese mismo que le hace, a veces, dudar de su posición, porque tener contradicciones y amigos en todos los lados, no solo es sano, sino recomendable. Aunque no ha perdido su fe en la política, su relación con ella es tóxica, la abandonó durante unos años, como a sus parejas de la juventud, pero luego volvió, eso sí, logró vivir plácidamente durante un rato, dar conferencias pagadas, pasearse por las tertulias e incluso escribir un libro de poesía. Me confiesa que a la política le falta autocrítica, como a su partido apoyos para una moción de censura, pero el cambio de ciclo se huele y él va a estar ahí, eso sí, se resiste a decirme si como Ministro. No admira a ningún rival político, se conforma con respetarles, que en estos tiempos ya es bastante. Tira de humor negro e ironía y de sonrisa, porque puede, aunque alguno que otro le haya tachado de frívolo. Para él la frivolidad medida es necesaria, por eso hoy, se permite bromear cuando habla de la muerte, siendo de los pocos que le ha plantado cara de verdad, dos veces, a ETA y al cáncer, porque como Woody Allen, siempre pensó que cuando la muerte llamara a su puerta no le encontraría, y así ha sido.
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A Fran Perea le faltan dos años para llegar a los 50, pero él se siente de 38, quizá sea porque todo en la vida le pilló joven. Alcanzó el éxito como actor de la archiconocida serie “Los Serrano” y fue uno de los músicos más deseados de la época, tanto, que las fans llegaron a colarse en el portal de su casa e incluso en su habitación. Saboreó lo bueno y lo malo de la fama muy temprano y aprendió de ello. Lo de aprender le venía de serie, hijo de un profesor y una política, delegada de “desigualad” como lo llaman en casa, la misma en la que le enseñaron que la política lo es todo, que importa más que las banderas. Actor, músico, productor y dueño de los Teatros Luchana, un hombre de teatro y un teatrero. Si pudiera elegir morir preferiría hacerlo como su padre, de repente, de un infarto porque, aunque se quedan muchas cosas en el tintero, no sufrió. Admite que tiene una relación complicada con el perdón y con el tabaco, así que al fin del mundo lo espera con un cigarro en la mano.
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